Invenção de Poesia

Janeiro & les affects

2011-04-21T19:54:00.000-03:00

Janeiro & les affects - Rogério Generoso

Encantatória verdade ou insônia que vige
vigília vespertina, guarda janeiro junto
a manguezal que antecipa domingos
em sábados cisterna sem manancial.
Apodrece janeiro
lascívia de membros cegos
em asilo amontoa infâncias senis
e ladainhas cria, preparando ao meio-dia
o nome nu da amada, libidinoso uivo
que enverga torso e omoplata
ao imo da minúscula floresta de negro púbis.
Janeiro é cimo abismo, claridade
de sombra povoado, alçapão da memória
de minhas mãos percorrendo les affects
de instância acrobática ereta
de eleatas pulsões e maiêuticas corpóreas.
Janeiro que inicia calendários [e meu fim]
que anuncia carnavais [fevereiro ou março]
onde me abandono e vou à íntima noite
onde me sequelo em volúpia de vulva
com ração de tremores agitando-a.
Janeiro recifense de motocolombó vencida a pé
e o rio Jordão embaixo ávido de suicidas
do dia primeiro, do dia seis [sem reis]
da inutilidade do eterno sem a seda do instante.
Sem janeiro [resta] a vontade de morrer
fragmentos de poemas, oscilações do ritmo
nacos de câimbra, rosto opaco, papéis amarelados
medicações de tarja preta, bulas em mandarim
e óbices insuperáveis.
Rec. Abril 2011

ESTÉTICA DA POESIA MODERNA

2011-04-16T20:23:00.000-03:00

A ESTÉTICA DA POESIA MODERNA
(Oque torna moderna a poesia moderna?)
Rogério Generoso

Quando o mundo era um todo dado pela natureza, estava o homem cercado por uma diversidade de vidas desconhecidas. Estava ele diante da terra, do céu, do sol, dos rios e mares, das flores, dos animais, das montanhas, das cavernas, das rochas, desertos, oásis, ilhas, regatos, árvores, vulcões, tremores de terra, etc. Um mundo admirável! Estava ainda exposto aos sonhos, às idéias, às emoções, à imaginação. Estava ele diante dele mesmo, e de seu semelhante. Quanto êxtase! Eram personagens divinas, cuja história os poetas narravam.

O homem, único herói capaz de conhecer e modificar toda aquela realidade. E foi balbuciando que flagrou a poesia, inventando a linguagem enquanto se deslumbrava com o ofício dos deuses da vida: o nascimento da poesia. Escutemos a voz do poeta grego: “Chegou a aurora, mostrando seus dedos rosados entre a névoa matinal...” (Homero).

Os precursores da poesia moderna estavam no início dos tempos; a ciência não estava desenvolvida. O fim da arte é imitar perfeitamente a Natureza, mas eram cônscios de que não podiam criar a vida verdadeiramente. Para Aristóteles as causas que deram origem à poesia foram o prazer em imitar e aprender. O poeta se apropriava de um modo de ser, de sentir e de pensar. “O poeta deve falar em seu nome o menos possível, pois não é nesse sentido que é um imitador”. Foi por esse caminho que o homem deu início à apreciação estética, mas não foi por aqui que ele ficou. Outros elementos entraram nessa consideração. O grego aceita as sensações e a vida, e as subordina a uma disciplina intelectual. “A beleza, a harmonia, a proporção não eram, para os gregos, conceitos de sua inteligência, mas disposições íntimas da sua sensibilidade”, constata Fernando Pessoa.

Perante a estética, o poema tem por fim só uma finalidade: criar a beleza. Os seus instrumentos de criação são as idéias, as emoções, a imaginação. No entanto, a construção do poema moderno nos trouxe outros elementos inovadores que interferiram na realidade social do poema, através de uma metáfora criativa, imitando a vida enquanto deformando-a. Outras faculdades viriam para flagrar uma nova estética da sensibilidade. A subjetividade ganhava o caráter do poeta; a erudição, a sua vida; a harmonia desconhecida, intuitiva, fenomenológica. O poeta possuía a seu favor a memória; a faculdade de inventar, de prever, de persistir e de designar. Para tanto podemos ver em “A Desumanização da Arte”, um ensaio em dimensões filosóficas de Ortega, onde ele busca o sentido dos novos propósitos artísticos, sua intenção. Os fundamentos dessa nova sensibilidade, que está voltada para a interioridade do poeta, seu contexto, sua história, sua memória, seu modo peculiar de sentir a vida por ele mesmo. A presença do “eu” categórico.

“O que torna moderna a poesia moderna?”

Avesso ao didatismo e ao jargão acadêmico, é preciso compreender a verdade da poesia moderna, que não significa fazê-lo por meio de preceitos ou categorias totalizadoras, mas antes surpreender suas características mais marcantes em meio aos conflitos artísticos e existenciais que perpassaram a história do século 20;. nesse contexto, a figura emblemática de Baudelaire aparece como uma espécie de foco irradiador, ao passo que Rimbaud e Mallarmé figuram como pólos tensionadores, opostos entre si, e eqüidistantes da matriz baudelairiana. Se Rimbaud pretendia “recriar o mundo pelo poder de sua imaginação”, levando adiante o sentimento de “implacável rejeição à ordem burguesa e capitalista”, presente em Baudelaire, Mallarmé “simplesmente depreciava essa miragem brutal, a cidade, seus governos, a lei”, absolutizando a “doutrina que considera o ato de escrever poesia uma atividade autônoma e autotélica”, também preconizada pelo autor de Fleurs du Mal.

Se o reconhecimento desta contradição originária do poeta moderno leva-nos a constatar que “até mesmo depois do Simbolismo, Imagismo, Futurismo, Expressionismo, Surrealismo e da nova Poesia Concreta, não apenas os críticos e os leitores, mas também os poetas continuam divididos sobre aquelas perguntas a que Baudelaire não pôde dar uma resposta inequívoca”; cada poema moderno reatualiza a problemática baudelairiana. Assim, que a verdade da poesia moderna “deve ser encontrada não apenas em suas afirmações diretas, mas em suas dificuldades peculiares, atalhos, silêncios, hiatos e fusões”, ensejando a adoção de uma perspectiva comparativa, capaz de articular e matizar tendências abarcadas pelo recorte proposto.

“Carta dita do Vidente” (Rimbaud a Paul Demeny) assim inicia: “Resolvi lhe dar uma hora de literatura nova...”; “Eis alguma prosa sobre o futuro da poesia...”; “há letrados, há versificadores. De Ennios a Theroldus, de Theroldus a Casimir Delavigne, tudo é prosa rimada, um jogo, amolecimento e glória de incontáveis gerações idiotas: Racine é o puro, o forte, o grande – Se tivessem soprado nas suas rimas, misturados seus hemistíquios, o Divino Bobo seria hoje tão desconhecido quanto o primeiro autor de “Origens”. Depois de Racine o jogo embolora. Durou dois mil anos.”; “Pois EU é um outro. Se o cobre desperta clarim, não é por sua culpa. Isso me é evidente. Assisto ao nascimento do meu pensamento: eu o olho; eu o ouço; faço um movimento com o arco: lanço um toque de violino; a sinfonia faz seu movimento no abismo, ou de um salto surge na cena. Se os velhos imbecis não houvessem encontrado do EU apenas a significação falsa, não teríamos de varrer estes milhões de esqueletos, que há um tempo infinito, acumularam os produtos de sua inteligência caolha, proclamando-se autores!”; “O primeiro estudo do homem que quer ser poeta é o seu próprio conhecimento, inteiro; ele procura a sua alma, a inspeciona, a tenta, a aprende. Quando a sabe, deve cultivá-la; isto parece simples: em todo cérebro há um desenvolvimento natural; tantos egoístas se proclamam autores...”; “Digo que é preciso ser vidente, se fazer vidente.

O poeta se faz vidente por meio de todos os sentidos. Todas as formas de amor, de sofrimento, de loucura; ele procura ele mesmo, ele esgota nele todos os venenos, para só guardar as quintessências. Indizível tortura na qual ele precisa de toda fé, de toda a força humana, onde ele se torna entre todos o grande doente, o grande criminoso, o grande maldito – o supremo sábio – Pois ele chega ao desconhecido! Porque ele cultivou a sua alma, já rica, mais do que nenhum! Ele acabaria por perder a inteligência de suas visões, ele as viu! Que ele morra no seu salto pelas coisas incríveis e inomináveis: chegarão outros horríveis trabalhadores; eles começaram pelos horizontes onde o outro se curvou!”

OUVIDA DE POETAS

Deve-se, ainda, ouvir Fernando Pessoa a respeito de estética na Poesia: “Os homens não apreciam só esteticamente, apreciam segundo toda sua constituição moral. Por isso, cousas grosseiras, impuras, lhes desagradam, não na parte estética, mas na parte moral que não podem mandar embora de si.” O crítico literário Michael Hamburguer nos diz: “Todo poeta moderno digno de ser lido contém um antipoeta, assim como todo antipoeta moderno digno de ser lido contém um poeta romântico-simbolista. Quanto mais amplo e carregado for o campo de tensão entre eles,maiores serão as potencialidades de realização e progresso de um poeta.” Nos parece que superar a dicotomia romântico-simbolista, no campo dos “eus” poético e social, intervindo com sensibilidade, e uma liberdade livre na hora da realização do poema, será uma das condições imprescindíveis para uma poesia moderna estar presente na obra de um poeta.

Ouçamos o Poeta Vital Corrêa de Araújo: “Um poeta, verdadeiramente, nunca está em seu juízo perfeito, desfrutando plenamente da chamada razão prática, estabilidade emocional ou frieza de caráter, aridez lírica, estupidez cônica, mas possuído de visões estranhas e evasões para longe do mundo da usura ou dos negócios verbais escusos.”; “A palavra poética é plurívoca e ambivalente, obedece a uma lógica que ultrapassa os limites ridículos da lógica comum do discurso, e essa lógica rebelde só se realiza fora da cultura oficial vigente, no momento da eclosão do poema”; “A poesia não está na mensagem, mas na forma da mensagem.” E sobre Vital Corrêa nos fala Cláudio Veras: “Tantas gerações goraram e outras bem que marcaram o ambiente, episódicas ou completas, mas poesia, com esse timbre, essa dicção selvagem, esse revolver de sintagmas era ainda inédita. E não se trata de vanguarda, pois nada, a não ser o vazio acompanha sua trajetória, e nada, a não ser o abismo,devorador e urgente, vem antes (veio de futuro vital veio) e nada está por vir ainda, a não ser os que sigam a rica senda vital aberta...” Sébastien Joachim proclama: “O projeto de escritura de Vital Corrêa de Araújo intentaria então desbanalizar certa poesia que está em moda e que não passa de uma des-textualização com pretensão de textualidade. Na escuridão de sua viagem
iniciática, almejaria a singularidade de re-encontrar uma pedra filosofal perdida. Mas é quase impossível encarar na tradição hermenêutica a formação discursiva de pertencimento desse conjunto de textos. Ele arrola poetas e filósofos de várias épocas, e em filigrana se percebe um leque de conhecimentos científicos e tecnológicos díspares, de ontem e de hoje. (Em suma, o objetivo de VCA é derrubar o significado). Desafiadoramente, desfilam na poesia de VCA, em sua Nova Aliança diria Ila Priogogine: Heráclito, Platão, Hegel, Kant, Shoppenhauer, Nietzsche, Heidegger, Deleuze, Baudelaire, Alfred de Vigny, Leconte de Lisle, Mallarmé, R.M. Rilke.” E ainda o crítico literário César Leal: “Vital Corrêa de Araújo confirma a regularidade do ritmo que tem feito dele o poeta pernambucano com maior domínio sobre o verso livre. Em Vital Corrêa de Araújo é preciso estar atento a outros temas fundamentais da teoria do poema. Não se deve fixar a análise apenas nas teorias de um determinado autor. Seu universo poético é polivalente e ele exige observações que cheguem além dos limites dos ciclos vitais e da própria técnica do verso. Nele é preciso estar atento ao poder criador de imagens. Isso é fundamental, porque sem imagens não pode existir verdadeira poesia.

APPROACH CRÍTICO

A questão crucial do ritmo poético (que se confunde com o metro e rima) é explicitada e resolvida por Octavio Paz.

“O poema apresenta-se como um círculo ou uma esfera: algo que se fecha sobre si mesmo, universo autosuficiente (autônomo não automático) e no qual o fim é também um princípio que volta, se repete e se recria (cria cria). E esta constante repetição e recriação não é senão o ritmo, maré que vai e que vem, que cai e levanta.”

“Em si mesmo, o metro é medida vazia de sentido. O ritmo, pelo contrário, jamais se apresenta sozinho; não é medida, mas conteúdo qualitativo e concreto. Todo ritmo verbal contém já em si mesmo a imagem e constitui, real ou potencialmente, uma frase poética completa.”

“Os metros são históricos, enquanto o ritmo se confunde com a própria linguagem. Esgotados os poderes de convocação e evocação da rima e do metro tradicionais, o poeta, para ser coerente e ir à poesia, remonta a corrente, em busca da linguagem original, anterior à gramática (edênica sintaxe). E encontra o núcleo primitivo: o ritmo.” (de Os signos em Rotação – Octavio Paz).

Em outro trecho da mesma obra, o lúcido e cristalino e profundo Octavio Paz reza.

O poema transcende e é linguagem, e linguagem antes de ser submetida à mutilação da prosa ou da conversação – mas é também mais alguma coisa. E esse algo mais é inexplicável pela linguagem, embora se possa ser alcançado por ela.”

“A poesia é linguagem voltada sobre si mesma (como um oroboro de signo) que diz o que por natureza parecia escapar. O dizer poético diz o indizível.”

Em síntese, Paz considera a prosa ou a fala como degradação da linguagem, e a poesia como algo originário e superior.

Se o ritmo é inessencial para a prosa, mas ao mesmo tempo é o elemento mais antigo (alicerce) da linguagem, esta nasceu como poesia e degradou-se em prosa.

A inefabilidade da poesia leva ao indizível e ao mistério, porque não serve para “dizer” nem pode ser racionalmente apreendida, quantificável, reduzida.

Eliot é impecável quando afirma que “a poesia começa com um selvagem batendo um tambor numa selva escura, e ela retém essa essência de percussão e ritmo, de modo que, pode-se dizer, o poeta é mais velho (mais edênico) do que o escritor comum”.

SUMA

Tive em mãos – ao alcance delas – os originais de Ora Pro Nobis Scania Vabis, e meus olhos caminharam por bandejas de páginas tintas de poesia como um fogo sagrado queimando velhos aparatos discursivos. Mais ainda, tomei a ciência sublime de estar sendo o primeiro a verificar – neste imenso painel imagético – a causa de Vital em prol da verdadeira poesia. Vital Corrêa de Araújo avança impetuoso contra a fadiga do metro e a opulência tecnicista do método. Sua ágil palavra poema nascida no id atualiza o poeta como um ser inútil às commodities literárias estabelecidas e até mesmo ao seu tempo, que o desconsidera, para assim, não considerar sequer a hipótese da existência de palavra tão dissonante e estranha à linha de montagem da fábrica Poesia S/A.

Ao leitor digo: é preciso estar-se nu, sem as vestes seculares que ocultaram o corpo da poesia e sua beleza de dorso e de alma, para comungar no lume e embaixo e dentro e longe do lugar-comum, ao que Vital Corrêa de Araújo desencadeia em Ora Pro Nobis Scania Vabis.

Rogério Generoso
Poeta, expositor em cursos
de Iniciação à Poesia Moderna

2010-12-18T23:05:00.000-03:00

na noite de minha glória invoquei derrotas
que a golpear vieram quase à porta do templo
onde meu corpo sem peso liberto cuspia alfândega
de luzes saídas de cada cicatriz aberta ainda
e vi em ronda o que não tive
o que perdi (o quê mantive?), e o que nunca saberei
a mãe veio, o pai olhou-me
o amor, possivelmente também, quis chegar-se a mim
mas ele teve outros compromissos que não eu

em verdade, estava eu só, com as dezenas de pares de olhos
reconhecidos, olhando-me a aparente (inglória) lucidez

ó quantas dores sentia eu na extremidade dos membros
doía-me hérnia e alma, mas estava eu calmo
como um paciente terminal doente de vida
[sim]
a obra existe e a ficção da vida se esvai

II Fragmento - Através

2010-11-06T21:09:00.000-03:00

II

em verdade a palavra em mim inicia
anuncia o campo preparado para a colheita
do que depois será voz módulo estéreo
amperagem processada ou imagem gráfica
digitalizada tridimensional ou como queiram
ou possam traduzir-me do incêndio
que ateei no desvão de minha memória já agora
cinza de rescaldo sem aparato de onde surja
o pássaro fênix ressurgido que eu repudio
para não reeditar e reeditar entradas e entradas
até que inexistam saídas
saída para o que eu errei e tudo torne
saída para o que silenciei e tudo torne
saída para o que me mate e tudo torne
existindo porque e não através de
como fosse negligência das escolhas
que realizei durante a viagem
de meu corpo finitude

IX Fragmento - Através

2010-11-06T21:03:00.000-03:00

IX

de frenesi tomado círio a caminho
de velórios ou rosto da noite do mundo
eu vim através do opaco
pela escuridão sem candelabro
de espírito pertencido ao sol
em corpo negro negro negro não como o vazio
ou abismo que são claros de onde os vejo
debaixo da pálpebra mas facho lentamente lume
como de carneiros a respiração
num poro de pele soasse
negro negro evadido do brilho falso brilhante
da cisma de relâmpago na pupila preso em fagulha

devanear é do poema fundamento
as sarjetas da insônia; berço
o poeta de ruínas; voz

da sacristia lua ainda rumor espreita
sol diurno engolfando a praia del chifre
(motivo é apêndice ou silêncio
se o poema não gritar cicatrizes
guardando o íntimo)

2010-04-02T19:57:00.000-03:00

rimas fáceis ritmo ternal

a musical mensagem metafórica

o diafrágma mais que a palavra

a palavra ornada de amestista

escrita com bisturís nos torsos

investigando omoplatas trincadas

?eis a poesia aos que hão de vir...

cantada pelo pop star ou descrita

pelo cirurgião dos corpos perfeitos?

tenho adiado meu sono

com essas febres e alguma vigília

tenho me perdido de mim

agachado pelos campos minados

e amado as mulheres sem entregas.

ó címbalos que desprezo

porque é roxo e não azul o pássaro

e não é pássaro mas dragão

o que de asas sobrevoa-me

DOIS POEMAS SOBRE SILÊNCIOS - Rogério Generoso

2010-03-26T23:16:00.000-03:00

Façamos silêncio. Multidão de silêncios.

Assim, silenciosamente, ouçamos o Poeta

e não nos calemos ao barulho das coisas

ao movimento das ruas ao cinema americano

ao estadista tirano aos cadáveres surgidos

sem crime ou castigo ao sol golpeando geleiras

madeiras e ossos, mesmo quando é de noite

por um buraco de agulha aberto no céu.

Façamos silêncio em memória de apodrecidos

indigentes rastejando ainda: Ó morte

que não vens higienizar com vinagre, escuridão

e um dia sem dor, tanta gente moribunda!

Façamos silêncio.

Não nos calemos.

Ouçamos o Poeta.

Então é isto: diante da multidão de natimudos atentos

uma voz será ouvida e acenderá como um fogo

limpo azulado, os túneis escuros debaixo das terras

sem pássaros.

E tenaz

a voz amplificar-se-á; atribuindo um mar furioso

vomitando garrafas às gargantas cruas

de homens sem rosto.

Então é isto? todos esperam a profecia advinda

da agonia de um mortivivo poeta com os dedos

da mão esquerda amputados e a flora intestinal extinta?

todos querem a revolução começando pela voz

de um poeta, pela vigilia de um poeta...

eles não sabem a desesperança do poeta.

Sobre as limitações do Poeta, a Musa e suas transparências - rogério generoso

2010-03-19T22:26:00.000-03:00

sim, é preciso dançar; tu me lembras com teu agudo rodopio
tornando vento o ar sem peso e calmo de tardes amenas
sim, é preciso voar; assim como tuas asas agitadas acordando
anjos de ouro tecidos, intimidados com tuas transparências
sim, é preciso o amor; aquele que distribuis ao teu irmão
ao teu amigo e teu amante; sem nódoas e limpo e sem esperas

como poeta, meu verso culmina em apascentar estrelas
nos campos laranja e tornar jardim os lamaçais e pântanos
e simulacro tudo que envide a velha infância e cegueira
como poeta meu verso termina quando inicias a manhã
e meu silêncio ameniza as limitações semânticas
quando estais do outro lado da tarde e não te alcança
senão a lembrança da memória viva que tenho

rios cubram várzeas, evolem águas
deuses possuam virgens e feneçam
mundos expludam e renasçam olvidados
e cresça o amor e morra o poeta que nada sabe
do que alardeia, se ele uiva à noite sem musa
acompanhado de vinho e absinto: e viva
o que seja sem nódoas, limpo e sem esperas

ALEATÓRIO - rogério generoso

2010-03-19T22:13:00.000-03:00

roçando a cabeça no céu
vagabundos apodrecem suas entranhas
nas calçadas mijadas e criancinhas dançando
passam ao lado ainda de tubinho e sapatilhas
alheias como ilhas da terra firme
o lago do grande mar ou
o que há dentro do que há fora
(...)
à noite destinadamente só
e as paredes do quarto cinza esperando azuis
ouço me chamar uma voz triste de poema desamparado
e eu preciso os indícios do outono
em mil páginas vencer
!seria belo não fosse inútil como a dúvida do céu
ou o sorriso de Monalisa

Barbárie - rogério generoso

2009-11-13T22:39:00.000-03:00

barbárie: homicidas, infanticidas, genocidas e correlatos
pedófilos, homofóbicos, sóciopatas e aloprados
misantropos, necrófilos, suicidas e andrajos
aleijados, aidéticos, siflíticos e diabéticos
cardíacos, raquíticos e a metástase social;
os sem-teto, os sem-terra, os sem mais nada
os donos da pátria, os donos da rua
os senhores das armas, os agentes da morte
os automóveis mais que o vietnã
os estupradores mais que hiroshima
a fome mais que o holocausto
o bandido excelentíssimo, meretíssimo, digníssimo...
eu não vou falar mais nada
eu não vou falar mais
eu não vou falar
eu vou esperar Alarico e o cutelo
eu vou ansear o Cristo e o eterno

A PEDRA ACORDA - rogério generoso

2009-11-13T21:38:00.000-03:00

O sono da pedra acorda

quando lhe torna imagem o escultor;

faltando-lhe ainda, a humana memória

para a glória de ser criatura, e não

do engenhoso artífice, labor.

2009-05-16T09:00:00.000-03:00

Calíope
às vezes, incessante sopra
no ouvido hipnotizado
um coro surdo e frio de bronze
como badaladas embaixo do céu
aos domingos, à espera da noiva
harmoniosa; Enquanto em mim
silenciados, os sinos no templo
ruindo, quando muito esperam
os pesares inúteis de todo o céu
aonde a música da deusa alcance

Amago

2009-05-12T18:29:00.000-03:00

Inverto a fechadura da porta
para que demorem a entrar
na casa de minha solidão
e saibam, a multidão de tumultos
e a desolação de vultos, reunidos
em torno do abismo que sou

Poema sobre mote de Fátima Almeida

2009-05-11T22:44:00.000-03:00

Ó musa de solitários homens
adormecida, em mar deitada
flutuando densa, no assoalho
quase tocando que cada um
dentro tem inacessível.

Ó musa dos deuses, bacante
ópio de verdes moços em transe
lingua sobre todas as terrenas
avara luz para poucos mortais
voz natural de água fogo e ar.

Ai de mim (musa) triste sozinho
humano e perdido entre torvelinhos
se não houvesse por graça
tua força de onde tudo se gera
em minha mão que se esmera.

Te chamo por refrigério, poesia.
"Estamos juntos;
As palavras fizeram nosso encontro."

rogério Generoso

POEMA

2009-05-11T22:35:00.000-03:00

O poeta prega aos peixes
em lingua estranha, e esses
em piracema se atiram
ouvintes de guelras atentas.

O poeta fala aos seus
com intimidade de um deus
e esses, irados com tal onisciencia
investem vacas e muros por confidentes

CARTA DE UM POETA MORTO

2009-02-24T20:10:00.000-03:00

Eu, poeta póstumo
breve infinito
deus doente de vísceras expostas
aos pedaços etc etc etc
desci ao salão de ossos; ante-sala
dos infernos de mim mesmo:
da vida fechada para balanço
da vida jogada em máquinas eletrônicas
e engoli fumaça negra de fábricas
enquanto recitava alto
meu canto azul desnorteado
em linhas de montagem com o frescor
de lírio no álamo.

Eu, que às vezes, amei mediocremente
não sei porque ainda recordo a íra
com que vieram contra mim; que ainda
recordo o amor que faltou para mim
que andei desgarrado e preso também
no fogo no tédio no sono.

Hoje, acordo denso e morto
à espera do silêncio definitivo
(os que ainda vivem, desapareceram
como rebanho de ventos
no último dia do século).
Quando ouvi isso
era como se mortificado
não pudesse afundar no silêncio
ali mesmo. Nem suportar tudo de novo;
outro dia outra infância.
Nem enfrentar algo novo
por envelhecido e com medo
de estar-me vivo apodrecendo
até o fim de tudo.

ESTILHAÇOS

2009-02-08T15:03:00.000-03:00

ca
cos
cacos
cacos de vidro
cacos de vidro caidos
cacos de vidro caidos espalhados
cacos de vidro caidos espalhados no assoalho
cacos de vidro caidos espalhados no assoalho da sala
cacos de vidro caidos espalhados no assoalho da sala de jantar
cacos de vidro caidos espalhados no assoalho da sala
cacos de vidro caidos espalhados no assoalho
cacos de vidro caidos espalhados
cacos de vidro caidos
cacos de vidro
cacos
ca
cos.

Nascimento do Poeta

2009-02-08T14:53:00.001-03:00

Era o último dia de junho e morri

........................................................

até renascer na primavera
dissuadindo a Caronte barqueiro
e de Hipocrene a beber quimeras

.........................................................

era o último dia de junho e morri
atraído pelo odor das galerias
consumado em todos os meus dias
mas para a desesperança da morte
ressurgi da tíbia do novo e amei-o
: desde julho ao fim do mundo

..........................................................

era o último dia de junho e morri

deus desmemoriado e sofrendo
a peregrinação de romeiros e utopia de frades
: nos mosteiros, canto sacro
e nas ruas, de esmolas o motivo
: não temo o que seja princípio de dores
e devo a vida que tenho a morte que já sofri

.........................................................................

era o último dia de junho e morri.

Noite e Desesperança

2009-02-08T14:34:00.000-03:00

Alma turbulenta
em corpo ágilmorto
à noite chego escasso

(de soníferas tardes
e bêbadas manhãs
migrei)

em mim uivam vigílias
:silêncios de quase abandono
e tigres a cobrir éguas senis

omoplatas suportam açoites
cataclismos nascem noturnos
:a esperança morre logo depois

CANTARES DA NOITE

2009-02-05T14:19:00.000-03:00

A noite é longa.
E do longe, sombra alberga no íntimo
indiferente ao homem breve
de vigílias e náusea.

A metrópole: um milhão de sonos particulares.
A matéria do escuro (quando não havia abismo)
compondo a linha de estrelas
onde átrios pernoitam manhãs.

Essa equação sem aparato matemático
dorme artefato de corpos pretendentes
em busca de auroras presas
à meia-noite da hora.

A noite é vulva para os bêbados
bacante uivando vinículas
insônia de mortos velados.

Em sua gênese, antecede a noite
ao nada, princípio de anêmonas
esboço de signos suspensos no éter.

Na noite refugiaram-se os poetas
as putas, os funcionários públicos
os possessos profetas de alcovas
todos os gatos zincando telhados.

As palavras surgem e desaparecem
em seu percurso de poema
quando à noite, a solidão é ubíqua.

A malícia de uma mulher
aflora em sulcos de rosas
regadas em atmosfera noturna.

Os homens adormecidos dos dias inúteis, sempre
os mesmos serenos e decadentes pusilânimes
às horas escuras esperam anúncios luminosos
e suicídios em precatórios semeados.

Um dragão roxo nasce no pátio do sono, e
de suas narinas; a infância vermelha
a metálica angústia obtida
os lírios únicos anoitecidos.

Degustávamos congelados como a branca
carne de lua, ou a chama friíssima
onde voa o pássaro só, sob neblina
e o verde-amargo da solidão.

Lua!...
todas as minhas amarguras são tuas!
Enquanto eu te buscava entre estrelas
morte prematura atropelava a infância.

Todo amante já dormiu entre coxas da musa
para desespero de líricos ridículos, feitos
de rosas brancas e campos tímidos.

O meu olhar é longo como a noite;
indisfarçável é a vontade de estar
onde eu me nego.

Eu tenho o entusiasmo pela noite
como o amor que idealizara:
os ritmos dançam unânimes na madrugada

(mas esta noite não veio dançar comigo).

O Bloco EU

2009-02-05T14:12:00.000-03:00

Ancho, como fosse o maior
sai hoje meu bloco
sem flabelo, orquestra
ou Menestrel.

A multidão não o acompanha:
só eu, de passista, corto o ar
com tesoura e dobradiça
ou bloco não haveria.

Sem fantasia... eu vou!
Alegre ou triste... eu vou!
A multidão não me acompanha.

LAURENT (a meu filho, Laurent) parte II

2009-02-02T08:32:00.000-03:00

Urde o tempo empalidecer-me o rosto
vendar-me os olhos, secar-me.
O futuro do corpo é extinto
mas tenho na alma secreta
inquieta e ágil de poeta
íntimo incólume e imenso conforto
no dínamo de teu nome
ou no aparato azul de julho

Pássaro sejas, para que não morras
surdo acrobata no arame que
só possa migrar ao chão durável
ou a terminar seu ato e tornar
aos vômitos quânticos
aos tímidos cânticos
ao anônimo rosto de sombra
e nada mais

Os lírios brancos...
amo-os, porque nos campos
concebem o desenho limpo
de madona desnuda e tenra;
febre que banha o intacto lençol
do líquen de nascer o invento
impregnado em carne úmida
de homem a cavalo

No silêncio das horas
de uma tarde tediosa e açoite;
de uma noite indormida e só
eu cheiro um pó de cinzas
e vou por entre nuvens
espessas do fim do mundo
acossado dentro de mim
pelo rictus da solidão

Ainda o poema duelava com o sono
despido das práticas inúteis
de nomear palavrórios
às margens de campos alvos;
e já eras signo libertado
da substância mera -- o poder
de dentro da palavra -- a palavra
que há, para que haja o poeta

O herói de corpo renovo
não prometeu vir para esse mundo
de cerco e pesadelos, ressurgido
por subterrâneas nascentes, contra
orgulhosos príncipes egoístas
e o que neles é insônia
ou metástase de seus delírios;
mas ele veio e amou

O que pode o homem sem o herói
e o herói sem o ofício?
Da chama à cinza, partem para o silêncio
de comícios definitivos, o nosso barro.
Vai assim, como jardim, teu sonho
e, sobre meu túmulo futuro já cresce
a flor sepulcral da noite
isenta de finalidades

Para ti mesmo é que vieste;
para que existas sem cessar
com tua própria linha cosendo
a tua roupagem de lírio;
de nada de anjo ou dragão roxo
do meu sonho sem mensagem
ou significação de silêncios:
para isto é que vieste.

LAURENT (a meu filho, Laurent) parte I

2009-02-01T15:47:00.000-03:00

Existir de que valeria
se não houvesses do amor
nascido, em infinito gozo
e no maior encanto?
Que pátria velaria eu
que mãe amaria eu
se da entranha delas
por mim amadas
não me viesses
Ser amado?

Em mim
incêndio do incêndio
eu me consumiria
noite da noite de eras
sem-fim, se não acontecesse
depois da última chuva
o teu sereno rosto
irromper luz de lamparina
em minha solidão
de tarde de outono

A represa da memória
nomeia o dia do século
de onde deixaste o casulo
no esforço de pássaro
santo ou inocente
a frequentar o céu
acima dos vaga-lumes
mirando os lírios brancos
os crustáceos em viveiros, e moças
de pernas enfiadas na lama

A tua notícia
foi evangelho as minhas páginas
a tua canção descobriu sons
olvidados em meu silêncio
(poemas carcomidos, doendo
nulos em caracteres aluminios
de letárgicas tipografias)
e me vi teu sósia, quando
estilhaçou-me os tímpanos moucos
teu choro alto a frequentar-me

O tempo a caiar-me os cabelos
perdeu seu trabalho de tempo
por causa do teu nome
e por ele cessou a sombra
que a solidão me condenara:
cessaram as perdas.
E tudo foi-me acrescentado
e tudo que me vencia
vencido estava, por dentro
por fora, por todos os lados

Há um diálogo aceso
entre mim e a tua inocência
como uma orquídea
e a mão que a cuida
de noite e de dia;
não só a planta, mas
a água e o húmus
a terra e o entorno
e desse cuidar, enfim
elaborá-se a beleza

Há uma voz e um silêncio
suspensos no espaço
em câmaras de eco
pelo fio-tempo (conduites
da energia que nos soma
e traduz nesse curvo lugar)
e ainda mais tenso
nasce o verso de agora
sob a lua da última rua
aonde estás, e, eu não mais

O rio que passa por detrás
da tua casa, desagua
antes do mar, na memória
intacta da minha retina;
passa por detrás
da tua casa, e abriga
além do peixe, a eternidade
das marés, no ir e vir
de procissões líquidas
a marejar meus olhos áridos.

Último Poema de Amor (XVI)

2009-01-29T06:31:00.000-03:00

Eu não sei se tenho o amor
que alguém espera de outro alguém.
Eu digo: -- Calma --, e logo
um homem explode
no centro de Beirute.

O amor então, não se realiza
de mim para aquele suícida.

Três Poemas Incidentais

2009-01-28T19:05:00.000-03:00

I
A companheira na luz
eleva meus carinhos
e, na sombra aplaca
meu sofrimento.
É lanterna violeta
que a tarde gris vence
e, em minha gloriosa noite
deita-se comigo qual
um mar estendido na
da praia, branca areia.

II
Só às indiferentes camas
deitei minha vigília
e ardi sonolento
no pavimento das eras.

III
Nas marquises do infinito
nos assoalhos do mundo
nos jardins ulteriores
guardarei espólios de pedra
mar e sangue.

A Palavra no Artista (A Silvio Hansen)

2009-01-28T18:50:00.000-03:00

A escrita quase não-lhe interessa.
É como rumor de tarde ante o gozo
de tinta estendida sobre o leito da tela à noite
entre uma cerveja holandesa e um gato azul
que se vai tomando forma ao lado
de orquídeas e musgos vocábulos
infiltrados a dedo, e fluxos contínuos.

A escrita quase não-lhe comove.
Consumiria-o não fosse etílica lua
a guiá-lo por ruas bêbadas, enquanto uiva
divaga, grita ou incendeia as menstruações
de Penélope tecendo rendas por honra
de Ulisses (ou Joyce), em gesta de poemas
derramados de sua fronte, sobre ávida página

Arquitetura do Sono

2009-01-27T22:09:00.000-03:00

No meu sono o limpo
e o sujo dormem a mesma angústia
de silêncio estacionado na memória.
Inútil seria ofertar-me um cálice de vinho
ou transfusão sanguinea: minha edição original
é poligrafia de pedra.

Em mim a sarça não arde
e o deserto fríissimo queima
as asas do pássaro, enquanto inocula
de amianto o peito de homem.

No meu sono
lúcifer despediu-se desalento
e Deus vigia que eu não salte
do parapeito do mais alto edifício

No meu sono
prometi os campos do céu:
as coisas longinquas não comovem
as musas da tarde; tocando nelas
demoradamente, ofertam-se rosas, prosa...
mas o poema na região do sono

talvez não se liberte entre o abrir de olhos
e escovar de dentes.
-- E outra vez o silêncio
estacionado na memória.

Que Mais Há a Dizer?

2009-01-27T16:32:00.000-03:00

Que mais há a dizer?
Pátios vazios
féretros de anjinhos
tomates rubros de véspera
rumores do aroma de Dulcinéa
pedras portuguesas do cais;
ilhas de Neruda
cores de Miró
narcisos amando outros
o rio capibaribe sem pontes
a ponte de ferro sem rio
o inexistir

A úbere fêmea
a ubiquidade de Tánatos
o terceiro reich, a panacéia
a higiene dos octogenários
a literatura pobre da ex-literatura
a poesia enjoativa decassílaba;
a crema a crisma o creme chantilly
a alfazema Hugo Boss, a América
o toque de recolher, todos os tiranos
a meta: física, linguagem, etc.
a palavra CONCRETA, a reta
Que mais há a dizer num poema?

-- Eu prefiro abrir a janela

Serenata

2009-01-27T12:52:00.000-03:00

Talvez, Lygia
me espere na manhã
de sinos, lírios e violinos.

Eu, entanto
às entranhas da noite
uivo outro nome.

Oi Pessoal

2009-01-27T07:10:00.000-03:00

Oi Pessoal,

Começo uma nova etapa na veículaçao dos meus trabalhos, espero que este espaço nos aproxime, e nos remeta ao fim (essencial) da poesia, criar a beleza ou a estranheza, enfim, o sublime.

abraços

rogério generoso